| Главная » Все публикации » Стихи » Любимое из Сети |
Аварийная служба для души
 В половине третьего ночи, когда последние автобусы уже видели третий сон на конечных станциях, а продавцы круглосуточных магазинов пробивали по тройному ценнику алкоголь, в аварийную службу позвонили. ― Диспетчерская, ― отозвалась сонным голосом Лидия и выпила залпом половину кружки остывшего чая, который так сильно заварился, что от его горечи желудок жалобно застонал, а голос осип. ― Вы не могли бы кого-нибудь прислать? ― практически шёпотом раздалось в трубке. ― Что у вас случилось? ― Я не могу уснуть. Кажется, у меня пропала надежда… ― Кажется или пропала? ― надеясь избежать ночной заявки, переспросила диспетчер. ― Пропала, точно пропала… ― Надежда — это имя? ― Нет, надежда — это моя вера в будущее. ― Так надежда или вера? ― Перестаньте издеваться, я же тут совсем одна, мне страшно… ― Адрес назовите, ― громко зевнула в трубку Лидия и щёлкнула пару раз автоматической ручкой. ― Улица Весёлая, дом один, квартира семь. ― Опять, ёпрст, Весёлая! ― выругалась диспетчер. ― Рассадник депрессии и вечно пьяных поэтов. Вы, случайно, не родственница Дубова из двадцатой? ― Н-н-нет, ― словно сомневаясь, ответила девушка. ― А то этот каждую неделю нам звонит и говорит, что у него цель в жизни пропала. Мы не частное бюро, а муниципальная служба, вы понимаете? ― Понимаю, но мне очень нужна помощь. ― Вы точно всё проверили? Это только у вас или у соседей тоже случилось? ― Кажется, что только у меня, я не уверена. ― Может, у вас короткое замыкание? Вы, случайно, в проводку своей нервной системы не лазили? Если слишком много плюсов соединить в одном направлении, то может коротнуть на радостях и появится испуг, что всё рухнет. Очень легко перепутать с потерей надежды. Тогда просто нужно поменять предохранитель. ― Нет, у меня ― как у всех: чёрная полоса, белая, потом пятница, а с понедельника ― всё по новой. ― Ясно, ― без интереса произнесла Лидия и налила в разбухшую заварку ещё воды. ― Возраст? ― Двадцать три года. ― Профессиональная деятельность? ― А это зачем? ― Мастеру нужны будут данные для ремонта вашей надежды. ― Я дизайнер интерьеров. Звонившая слышала, как Лидия царапает ручкой бланк. ― Муж, дети? ― Я одна, есть молодой человек, но мы недавно познакомились, пока ничего серьёзного. Диспетчер долго записывала, а потом щёлкнула ручкой, что означало: заявка оформлена. ― Мастер будет у вас через два часа. Приготовьте триста пятьдесят рублей за вызов. Если будет просить больше — не давайте, а то он тот ещё жук. ― Через два часа? А раньше никак?! ― жалобно прозвучало в трубке. ― Никак, он же не метеор. ― Ну… ну, может, вы со мной тогда поговорите? ― Я? О чём нам с тобой говорить? О надежде? Хах, ты живёшь в новостройке, судя по плану дома ― в двухкомнатной квартире. Тебе двадцать три года, у тебя профессия ― дизайнер интерьеров! ― И что? ― удивилась девушка. ― А то, что я сижу в предбаннике два на три метра — почти под землёй, а в соседней комнате храпят мастера. Мне пятьдесят два, муж ушёл пять лет назад к такой же вот дизайнерше туалетов, дети звонят, только когда деньги нужны, а белые полосы у меня лишь на экране мобильного, который упал на асфальт на прошлой неделе. О чём мы с тобой можем поговорить? В чём твоя проблема? Девушка растерялась. Слова застряли где-то в горле, и в трубку врывалось лишь её сбивчивое дыхание. ― Я боюсь, что меня переводят в новый офис, а там я не смогу найти общий язык с коллективом, а ещё у меня сломалась… ― она хотела сказать про свою недавно купленную «ауди», но замолчала. Ей вдруг стало так неудобно, что первой пришлось заговорить Лидии: ― Чего замолчала-то? Что сломалось? Нога? ― Ага… ― стыдливо пробубнила трубка. ― Сожалею, ― впервые с сочувствием в голосе произнесла Лидия. ― Ноги ломать неприятно. Я в том году сломала, а кости как-то неправильно срослись, и теперь я хром… ― Стойте! ― закричала в трубку девушка. ― Чего это? ― Я… Я просто… просто я только что поняла, что зря вам позвонила… ― Что значит — зря? Аварийная ситуация же! ― Наверное, я всё-таки в проводку залезла случайно и предохранитель перегорел. Сейчас проверю, подождёте? ― Ага, ― отхлебнула Лидия из кружки. Прошло секунд десять. ― Да, так и есть — это предохранитель. ― Мастера нужно выслать для замены? ― Нет, он нормально подошёл на место перегоревшего, я снова полна сил. ― Так что же, я заявку отменяю? ― Да, отмените пожалуйста, у меня всё хорошо, я… вам так благодарна! Простите меня, пожалуйста! ― За что? ― удивилась диспетчер. ― Просто… Просто понимаете, я сейчас осознала, что у меня столько всего впереди, я могу сделать что угодно, построить жизнь так, чтобы… ― Чтобы не стать как я? В трубке снова замолчали. ― Ладно, не переживай, всё нормально. Это же аварийная служба, мы для этого и существуем, чтобы помогать. Всего хорошего, звони, если снова будут проблемы. ― Спасибо огромное! Вызов сбросили. Лидия вылила в раковину подкрашенную заваркой воду и вывалила жмых в мусорное ведро, а затем прочистила горло. Голос её снова стал молодым и звонким. Она подошла к стеклянной стене своего офиса и взглянула в монокуляр. Свет в квартире номер 7 в доме 1 по улице Весёлая погас ― значит девушка легла спать. С тридцать второго этажа хорошо просматривалась вверенная их аварийной службе территория. Окна отражали юное лицо Лидии и просторный комфортабельный офис, в котором она вела приём в одиночестве. За всё время существования их службы не было нанято ни одного мастера — она справлялась со всеми вызовами самостоятельно. Заварив новую кружку чая, она легла спать. Ближе к утру раздался звонок. Лидия выпила противный, но необходимый для работы напиток — голос её осип, стал скрипучим и приобрёл нотки старости. ― Диспетчерская, ― пробубнила она в трубку. ― Здравствуйте. Прошу прощения, что так рано. Не могли бы вы кого-нибудь прислать? Кажется, я потерял своё счастье. Александр Райн |
Пожалуйста, оцените публикацию:
| Всего комментариев: 0 | |